Queridísimo Miguel,
Me han llegado todas tus cartas y a todas he respondido, pero por lo que deduzco de las tuyas, ninguna de las mías te ha llegado al interescritor de tu servoarmadura.
Los días en el Planeta Azul son lentos cuales vuelos de águila oteando los campos en busca de su nueva presa. La promesa en el sonido, venida desde un punto inexacto del espíritu del viento, provoca nacer lágrimas en mi ojo… y un escalofrío. Sé que vendrás, y la esperanza de tu retorno hincha de paz mi corazón, que late por ti.
Los niños van creciendo. Descuida, son buenos como mañanas salpicadas de rocío entre flores amarillas de dulce fragancia. Te echan de menos… tus chistes tontos, las largas tardes de cine y palomitas, los paseos frente al Mar; incluso tus pellizcos y regañinas.
Me parece bien que hayas desertado. Por encima del amor al Emperador debe haber otra cosa… has de saber que el ambiente está caldeado: cada vez son más quienes no están de acuerdo con la política expansionista del Imperio y tantas muertes de soldados en lugares desconocidos, más allá de las estrellas, que no nos importan en absoluto.
Sé que volverás: no te preocupes por nosotros, gracias a mi trabajo no nos falta de nada, y ha llegado hasta el último crédito de tu salario como Marine.
Te esperaré aunque se traspasen los montes al mar, aunque la tierra tiemble, aunque se apaguen las estrellas y dejen los planetas de girar,
20 de julio de 2197. El lugar de siempre, Planeta Tierra.
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